فوضى الأشياء

لطَمني.. شتمَني.. قالَ كلامًا لا أعرفه لكن.. الفوضى عارمة. تعمُّ الرّوح والجسد من جديد، والكذب يركض عاريًا على أبواب المدينة، ويفرُّ من وجهي، ووجه زوجتي، وأولادي، والحسّان، ومن وجه أحمدَ البريء..
يستيقظُ آذارُ، يوقظُ الفوضى، ويعيثُ الحديث الصّاخب في كلِّ الأشياءِ من حولنا، يُعيد ترتيبَ شكل رغيف الخبز، وترتيب أوراقِ الأشجارِ التي تشلحُ حزنَها ورقةً.. ورقةً. الرِّيح تُعيدُ ترتيبَ الضَّوء والعتمة فينا، والوادي ينهضُ من أسفلِ التَّلة. لونُ الماء بلونِ الحلم. لا شيء فيه، هو لونُ الماءِ فقط.

الشَّمس تنهضُ من أسفل الوادي، وأسمعُ هديرَ النَّهر الجافِ في عروقي ثمَّ.. صِرتُ من فرط ِالضّوءِ لا أرى شيئًا.